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| La castración de Urano por su hijo Cronos |
Vine a decir en Hijos allá por el mes de octubre pasado que los hijos no se tienen: los hijos son.
Amén de perogrullada, cierta verdad es ésta que nadie puede poner en duda si está a salvo de dependencias religiosas o laicas. Pero como toda verdad, dista mucho de ser absoluta y por tanto no podemos despojarla de muletas tales como que los hijos también se tienen.
Así que, para desgracia de padres e hijos que más quisieran no haberlo sido los unos de los otros y viceversa, su relación de parentesco es, qué le vamos a hacer, eterna.
En tales casos hay circunstancias que pueden atenuar tamaña carga y yo les ofrezco este suelto de uno de mis libros de poemas -¡hay que estar loco para escribir poesía hoy en día!, pero ya ven- por si a alguien, padre o hijo o madre o hija, afligido por estas historias tan comunes su lectura le sirve de consuelo.
No es la sangre ni la cuna ni la tierra, lo que une.
No es la sangre de tu gente tu argamasa. La que imprime en tus facciones la remota y simia huella. La que juega con tus ojos y les pinta sus colores. La que tizna tu piel o la blanquea.
¡Tanto daría si del color y huellas se tratara! Mas sí da, sí, que la herencia es fruto de tormento y su ausencia ansia de migajas.
¡Es el filo fraternal tan afilado!
No es tu tierra la que dices o te dicen que es tu tierra. La que pisas leve cuando naces o te nacen. La que marca a fuego tu frontera o te la marcan. Esa enorme tierra desde dentro que cabe en un dedal si vuelas fuera.
¡Vuela!
Es tu cuna la que cierra con su llave los aros que te envuelven, concéntricos círculos -tú en el tuyo- concéntricos abismos, que te acogen cuando saltas, si lo intentas, y te matan.
Une el brillo y el destello y el calor y tus ideas.
¡Feliz weekend!
Hijos (3) 20.04.2011
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